Quando Eriko vide Alessandro per la prima volta aveva ventun anni, ventisei lui. L’incontro avvenne il giorno in cui tutta l’Italia segnò, insieme a Fabio Grosso, il rigore che tinse di azzurro il cielo sopra Berlino. Lei aveva capelli lisci e nerissimi, allineati alla perfezione fin sopra le spalle e che a volte quando se li scostava dalla fronte, lasciavano guizzar via due piccole orecchie simili a delicati animaletti rosa pronti a scoprire il mondo. Le sopracciglia erano decise ed eleganti, appena disegnate da Milo Manara, mentre i nei del viso –uno introvabile dentro l’orecchio destro, nel margine alto della fossetta dell’antelice, un altro tra il naso e il labbro superiore- le impreziosivano la carnagione un tempo sicuramente chiarissima, ma che al sole d’Italia aveva cominciato a indorarsi, donandole una tonalità unica.  Gli occhi profondi e impenetrabili avevano il colore dei noccioli delle nespole, lucidi e perfetti come appaiono nel momento in cui si apre il frutto dell’eriobotrya japonica. A chi l’avesse osservata con attenzione sarebbe apparsa non una bella ragazza orientale, bensì una languida figura femminile riflessa su una lastra di ossidiana nera. Continua a leggere “Occhi come semi di nespole”